是华国人攻来了
没有警告,没有喊话,没有任何多余的程序。
他们走到射程之内,举起枪,瞄准,扣动扳机,动作整齐划一,像是排练过无数遍。
那些前线的越兵还没有反应过来,就已经倒下了。
前线的指挥官蹲在一辆装甲车的后面,手里握着枪,眼睛瞪得大大的,看着眼前这片混乱的、疯狂的、不可理喻的战场,嘴唇在发抖,不是因为害怕,而是因为愤怒……
一种被人从背后捅了一刀的、被自己人背叛的、无处发泄的愤怒。
他派出去查看的人回来了一个。
“长官,那些人虽然穿着咱们的衣服,可是见了我们就开枪,见人就开枪,拦都拦不住,他们不是自己人,绝对不是自己人,我感觉他们都是华国人假扮的。”
军官气得发抖,他就知道,他就知道那些人不可能是自己人……
自己人怎么会对自己人开枪?
自己人怎么会见了面就打?
除非那些人根本就不是自己人,除非那些人都是华国人假扮的,穿着越军的军装,混进他们的队伍里,从内部瓦解他们,从背后捅他们一刀。
军官气得牙痒痒,牙关咬得咯咯响,他的眼睛都气红了,和华国人打了一辈子的仗,第一次这样被玩弄于股掌之中。
“是华国人,一定是华国人!除了他们,没有人会干这种事!”他一把抓住那个送信士兵的衣领,气得声音都有些沙哑了。
他把那个士兵的衣领松开,那个士兵的身体像一块破布,重重地摔在地上。
军官站起来,从装甲车后面探出头,朝北边看了一眼。
军官咬了咬牙,拔出枪,从装甲车后面冲了出去。
他弯着腰,贴着地面,借着烟雾和黑暗的掩护,朝北边冲了过去。
子弹在他身边飞过,发出尖锐的啸叫声,有的打在他身边的泥土上,溅起一蓬尘土,有的打在他头顶的树枝上,树枝断裂,哗啦啦地掉下来。
他没有停,没有躲,没有回头。
他只知道,他不能让那些华国人得逞,不能让那些假扮成自己人的敌人继续屠杀他的士兵,不能让这片阵地就这样丢在他们手里。
北边的战况比他想象的还要惨烈。
地上到处是尸体,有的尸体还在抽搐,四肢在无意识地抽动,像一只被砍掉了头的青蛙。
血流得到处都是,在战壕里汇成一条条暗红色的小溪。
受伤的人在呻吟,在喊叫,在求救,声音此起彼伏,像一曲凄厉的交响乐。
军官蹲在一辆翻倒的卡车后面,大口大口地喘着气,他擦了擦脸上的汗水和灰尘,从卡车后面探出头,朝对面看了一眼。
对面站着一排人,穿着越军的军装,端着越军的枪,正朝这边射击。
他们的动作整齐划一,举枪、瞄准、射击、退壳、再举枪,像是一台台被精确校准过的机器,每一个动作都一模一样,每一次射击的时间间隔都一模一样。
这种默契,这种配合,这种近乎完美的战术素养,可不是他带的这些士兵可以抵挡的。